Burundi news, le 06/01/2010

¨Par Régine Cirondeye

Diaspora de chez nous, diaspora de chez vous

Sur les chaussées de la fuite des nombreuses brettes,[1] 

Quand les maux qui érodent nos peuples nous ont catapultés

La chance dans toutes les religions nous a occultés.

Depuis hier, avant-hier ou depuis belle lurette,

Dans une nuit de tous les mois de l’année, même bissextile,[2]

Nous avons atterri en terres arides, sans goussets.[3]

Je pause une minute, pour évoquer Avril,

Et je pose encore des questions sur la  « Nuit d’Octobre » d’Alfred de Musset.[4]

Sortis en rampant, quand la haine a annihilé nos entrailles,

Quand il n’y avait plus de funérailles,

Quand certains ont séché leurs blessures,

Et cimenté nos commissures,

En brûlant toutes nos collines jusqu’au point d’usure,

Ntega-Marangara, la Kibira et Kibimba,[5] sur mesure,

Quand on a immortalisé les villes que l’on désirait « Mortes »,[6]

Quand ils ont tué juste Melchior sans « les Ndadaye »[7],

Et que dans l’aphasie[8], il restait seuls l’air et le vent à condamner,

Et l’interdiction à nous tous de cancaner[9] et de vanner.[10]

Certains noms de morts effrayent toujours bien des remblayes,[11]

Les yeux de ses assassins regardent ailleurs que dans ceux de ses ouilles.

En attendant que devant tous, ils s’agenouillent,

Les ouilles de ces fauteurs de trouble changent d’identité,

Et parmi nous, ils meurent de honte de l’inimitié de ces entités,

Pour ne citer que ces quelques insolites cohortes.

Cohortes qui nous ont éjectés par seringue, à comptes gouttes ou en masse,

Emportés tout-azimuts dans diverses vagues saccagées.

Pour parfaire, l’incertitude, la pauvreté et j’en passe, ont amassé et amasse

Seniors, Juniors et Cadets

À l’étranger, l’esprit et l’âme à court d’haleine et endommagés,

En criant tous au secours comme des baudets.[12]

« Un malheur ne vient jamais seul ».[13]

La même vague a recueilli au passage des Ténors dans sa trombe[14]

Oui, des farfadets[15] de tant d’hécatombes

Qui jouent parmi nous le Rhombe.[16]

Avec, en main, un verre de muscadet.[17]

Ils ont tué les nôtres, et galopé avec leurs linceuls.[18]

Du haut de tant de vicissitudes,[19]

Et tant d’incertitudes

D’un univers plus crédible,

Dans une protase bien audible,

Avec ou sans témoins,

Nous, incluant les femmes, disposons au moins,

De l’encre, d’un encrier et d’une plume.

Et, antonyme à la coutume,

Nous déversons les proses d’un cri d’alarme déterminé,

Qui déplument les terrains minés.

Quand nous parlons et écrivons, les ténors se fâchent,

Et quand ils se fâchent, nous parlons et nous écrivons sans taches.

Certains ont appris à dire ce que les femmes aiment entendre

Et bien plus, à écouter et entendre ce que les femmes désirent étendre.

Ils ont enfui leurs blessures dans l’apprentissage

De la nomenclature complexe des pays d’accueil, en plein métissage.

Ces fils et filles de Kiranga, le Dieu de nos ancêtres,

Ornés de nivomètres[20]

Se creusent des sentiers sûrs, vers la gloire,

En usant de leurs têtes et/ou leurs mains,

Tels des surhumains.

Ils arborent avec grâce des défis grands et éminents

Comme Songa, Heha et Gikizi,[21] tels des doloires.[22]

Dans leur ubiquité,[23] ils méritent bien d’être turgescents.[24]

Au contact de l’air frais qui souffle de Vénus,[25]

Les cordes vocales féminines conquièrent du tonus

Et changent les règles de la savate.[26]

Dans la foulée, certains hommes en train d’ajuster les cravates[27]

S’attardent dans la mésaventure

Et détachent en un seul coup avec heurt, cravates et ceintures.[28]

La protase de ces femmes bien que lointaine est bien discernable,

Et bien incontournable. 

Néanmoins, nos cris forts et leurs ondes sont juniors en terres d’asile

Comparés à ces murmures en mutes à peine audibles,

Aux allures irréversibles

De nos sœurs au pays, en terres moins fertiles.

D’autres, cloitrés dans des silos auto-triés par ethnie

Qui bouchent l’artère Aorte de l’information

Dégrafent les multiples pistes de confrontation,

Et se spécialisent en Pyrotechnie.[29]

Ces experts-comptables des dérives des autres,

Tiennent des registres des morts de leurs camps,

Mais sont incapables de compter les déboires de leurs apôtres,

Et de pleurer les morts de l’autre clan en contrechamp.

Souvent l’air sévère,

En quête de nouvelles carrières,

Ils regrettent le temps passé sur les bancs[30]

Et méditent sur les anciens diplômes suspendus sur des murs blancs.

Tels dans une autre ère,

Certains rêvent le matin de Tanganyika et de ses alentours,

Comme au pays, tels leurs sœurs et leurs frères,

Avec des yeux de vautours,

Fantasment le soir de « Kigobe »,[31] l’ultime strate du premier rêve,

Si les bagouts y sont en trêve.

Au royaume de la démon-cratie,[32]

Et de la ploutocratie,[33]

On y arrive « aussi bien » au creux du bras d’un frère ou d’une sœur,

Ou en crevant des cœurs, sans rancœur.

Hélas, seules quelques centaines d’entre nous

Peuvent à la fois, aller y chasser des tinamous.[34]

En entendant, la diaspora célèbre le seul fait de vivre,

Et est ivre de survivre en paix, avec ou sans or, ni cuivre.

Du moins, la diaspora de chez nous,

Et aussi –je l’espère- la diaspora de chez vous.

Par Régine Cirondeye (du Burundi), diaspora d’Ottawa (Canada)

reginecirondeye@hotmail.com